Ein großes Metallrad und ein Mensch. Ein Spiel aus Bewegung und Balance, das von zwei Bedürfnissen erzählt, in Beziehung zu sein und gleichzeitig frei zu bleiben. Die Künstlerin sucht spielerisch mit Stimme und Körper außerhalb und innerhalb ihrer Blase.
Blasen. Es gibt sie in allen Formen, Grössen, Farben und Beschaffenheiten. Ein Zellkern, der von seiner Zellhülle umgeben ist. Ein Embryo, das in seiner Fruchtblase treibt. Mmmm…Ich schmecke… Und da eine Flüssigkeit, mit unzähligen glänzenden Luftbläschen, produziert von meiner Speicheldrüse… Ich denke an die Luftblasen im Schokoladenmouse. An die Blase an meinen Fersen vom neuen Schuh.
Mein Kopf, ist er in einer Blase oder ist er DIE Blase?
Ah ja, und natürlich diese Blase neben mir, mit ihrer harten Oberfläche. Ist sie hart, da sie undurchdringlich ist? Oder ist sie hart, weil sie eine tote Blase ist? Und wenn sie eine tote Blase ist, ist sie keine lebende Blase. Und wenn sie nicht lebt, ja dann antwortet sie auch nicht. Und wenn sie nicht antwortet, ja dann antwortet sie nicht, trotz meines Wartens.
Ich ziehe die Hose an und wage es, in diese harte Blase zu dringen. Mir diese Blase eigen zu machen. Doch in dieser harten Blase kommt mir ein Gedanke. Wie viele kleine dünne Bläschen könnte ich zerplatzten, weil ich sie weder
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Ein großes Metallrad und ein Mensch. Ein Spiel aus Bewegung und Balance, das von zwei Bedürfnissen erzählt, in Beziehung zu sein und gleichzeitig frei zu bleiben. Die Künstlerin sucht spielerisch mit Stimme und Körper außerhalb und innerhalb ihrer Blase.
Blasen. Es gibt sie in allen Formen, Grössen, Farben und Beschaffenheiten. Ein Zellkern, der von seiner Zellhülle umgeben ist. Ein Embryo, das in seiner Fruchtblase treibt. Mmmm…Ich schmecke… Und da eine Flüssigkeit, mit unzähligen glänzenden Luftbläschen, produziert von meiner Speicheldrüse… Ich denke an die Luftblasen im Schokoladenmouse. An die Blase an meinen Fersen vom neuen Schuh.
Mein Kopf, ist er in einer Blase oder ist er DIE Blase?
Ah ja, und natürlich diese Blase neben mir, mit ihrer harten Oberfläche. Ist sie hart, da sie undurchdringlich ist? Oder ist sie hart, weil sie eine tote Blase ist? Und wenn sie eine tote Blase ist, ist sie keine lebende Blase. Und wenn sie nicht lebt, ja dann antwortet sie auch nicht. Und wenn sie nicht antwortet, ja dann antwortet sie nicht, trotz meines Wartens.
Ich ziehe die Hose an und wage es, in diese harte Blase zu dringen. Mir diese Blase eigen zu machen. Doch in dieser harten Blase kommt mir ein Gedanke. Wie viele kleine dünne Bläschen könnte ich zerplatzten, weil ich sie weder sehe noch fühle? Und dieser Gedanke wiegt schwer in meiner Brust. Und ich beginne mich ernsthaft zu sorgen, um die kleinen Bläschen. Ich will die kleinen Bläschen umsorgen. Ich will mich zurück in mich versorgen und die Sorgen entsorgen. Doch wie komme ich aus dieser, mir neu angeeigneten harten Blase?
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